Паноптикум: персонажи виртуальных баталий Данила

Вот странно: в подавляющем большинстве случаев девушки ценят мужичков с подвешенными языками и хорошим пространственным ориентированием - но к Даниле это не относится. Он глухо тормозит как краснознаменная бригада водителей "Кировцев" после двухнедельного запоя. Но - в отличие от них - не без своеобразного шарма.

Тут было бы абсолютно бесполезно как-то специально стараться его изобразить - это природное, нутряное, из кишок. И не то, чтоб Данила сильно ботал по фене или был как-то особо тесно связан с теневым бизнесом (хотя не без того и не без этого, разумеется)… Он, вообще, крайне немногословен - но если говорит, то говорит как дышит. На это ты западаешь.

Видимо, есть у народа, все-таки, некая потаённая тоска по общению с "реальным пацаном": положа руку на сердце, признаемся себе, что вряд ли кто из нас встречал настоящего карикатурного "нового русского". А тут вдруг наблюдаешь его, всамделешнего, во всей своей красе и конкретике!

И - ты восхищена столь тонким и талантливым стебом. В своем вечном состоянии непроходимого тормоза Данила филигранно попадает по нотам воображаемой тонкой игры на самой кромке, отделяющей умопомрачительный китч от гениально сработанного образа-пародии. На общем скучном фоне чата образ "новорусского" Данилы искрится и греет как сто… нет, двести граммов в мороз - растекаясь по жилам твоего женского организма и извилинам твоего женского мозга, наполняя эти жилы и извилины… томлением, скажем так.

Бывает смех от щекотки. Бывает смех, вызванный закадровым наложением группового хохота. А бывает - и смех от любой новой данилиной реплики. Их роднит ситуативность, сиюминутность - через четверть часа ты вряд ли сможешь понятно описать, что же именно вызвало этот смех. Атмосфера теплого восторга от того, что ты слышишь партию суперпародиста на таких октавах, на которых у тебя не было слияния душ даже с родной матерью.

Ты робко вступаешь в игру на его мета-языке - и чувствуешь, что он поддерживает тебя, деликатно подстраховывает на поворотах. Так Мастер трепетно тренирует любимую Ученицу. Это ощущение блаженства захлестывает тебя обжигающе крапивной нарастающей волной. Ваше общение, внешне выглядящее перебрехом бритоголового охранника с вокзальной торговкой на предмет грядущего перепиха на грязном тулупе, расстеленном на трех мешках сахара на продскладе, на самом деле - настоящий Танец Стеба Хай-Энд.

… Он встретит тебя у памятника Маяковскому, этакий смущенный слоник с букетиком из трех бордовых ирисов, в куртешке и штаниках, заправленных в языкастые кроссовки. Поминутно почесывая свой давно нечесаный затылок, он по ошибке протянет тебе вместо ирисов початую банку пива и добродушно этак хмыкнет:

- Ну, во. Типа привет. Данила я.
- Хай… - и ты поймешь, что его пиво сейчас действительно было бы кстати. Тут он спохватится и сунет в твою ладошку потные стебельками ирисы:
- На, держи растения тада! Пойдем, штоли.

Боже, когда он последний раз чистил под ногтями? Стоп. Берем себя в руки, продолжаем. Пяток реплик. Еще пяток. Хрустальный шарик диалога - туда-сюда. Шмяк и бряк.

В общем, ноль. Ноль, в общем. Что я такого навоображала себе, Господи? Боже, за что мне это? Откуда ж я знала, что в чате был вовсе не стёб, что он не играл ничуть, что он на самом деле таким окажется? Ну и попала же я… Дура. Ой, дууууура, блин!

- Ты… ты извини, я… в общем...
- Фигня, бывает. Ну че - типа пока, да? Ну, ты мне тоже, если честно, не очень-то того. Бай!
- Бай.



Ооооопс!NickPo,
покойник